Просто бути. Бути чи не бути.
От і сам собі немов здаля —
Віддаєш вспадковане й набуте,
Бо тобі дорога — звідсіля.
Бо — не звідси.
Бо чужого роду —
Від гонитви й хліба з лободи.
Хто тобі напитував свободу?
Хто тебе прикликував сюди?
Маєш і сваволю, і покуту,
І сльозу свяченої води…
Просто бути. Збути і забути.
І — не повертатися сюди.
Чуєш, брате соколику, відлітали гуси… Вже й поля позамерзали, і дощі загусли, Вже й морози невсипущі підпалили крила. От і впали біля хати старого Кирила…
Читати далі »
Запитують мене у класі діти: — Скажіть, письменник скільки заробля? …Відкіль оця хвороба — все на світі Ще змалечку підбити до рубля…
Читати далі »
Про це нагадають долоні. І скроні. Таке не примариться в сні. …Орали город мій знесилені коні І падали в борозні…
Читати далі »
У долонях твоїх спалахне чорнобривцем тихий огник печалі. Не шукатиму слів. Буду слухати дощ. Сповідатимусь мовчки…
Читати далі »
…Одцвіте, наче сонях, колишнє село, І Маруся зів'яне, як м'ята. І рушник одцвіте — перебите крило, На якому уже не літати…
Читати далі »