Стоять солом’яні дими,
Прошиті ниткою морозу.
А далі — урвище пітьми
І небо, сиве од лейкозу.
Це ти. Це я.
Це нас обох
Сваволя визнала за вимір.
Ти — Київ.
Але я — Стрибог,
Якого зрікся Володимир.
Пощо твій мед, як гине рій,
Коли ти сам на відстань бритви…
Твій голос рідний — і не свій.
Слова страшні — і не молитва.
Чуєш, брате соколику, відлітали гуси… Вже й поля позамерзали, і дощі загусли, Вже й морози невсипущі підпалили крила. От і впали біля хати старого Кирила…
Читати далі »
Запитують мене у класі діти: — Скажіть, письменник скільки заробля? …Відкіль оця хвороба — все на світі Ще змалечку підбити до рубля…
Читати далі »
У долонях твоїх спалахне чорнобривцем тихий огник печалі. Не шукатиму слів. Буду слухати дощ. Сповідатимусь мовчки…
Читати далі »
Про це нагадають долоні. І скроні. Таке не примариться в сні. …Орали город мій знесилені коні І падали в борозні…
Читати далі »
…Одцвіте, наче сонях, колишнє село, І Маруся зів'яне, як м'ята. І рушник одцвіте — перебите крило, На якому уже не літати…
Читати далі »