Сотворена з ребра твого, Адаме —
найперший, найдостойніший з мужів,
на цій землі, у тиші первозданній,
я думаю про те, що ми чужі.
О, я не сплю — я ватерку пантрую,
пильную, щоб не плакало дитя,
шкарпеточку стареньку зацерую,
послухаю твоє серцебиття.
Ти міцно спиш. Ти насолоду звідав.
Ти зрозумів, що все на світі — гра.
О, я не Єва, я — Каріатида,
невпізнана Атлантова сестра.
А ти, мені рокований на мужа,
найперший, найдостойніший — та все ж
за крилами ясними не затужиш,
а отже, і небес не підіпреш.
Старий учитель. Все обличчя в шрамах. Худий і безпорадний до жалю. У нього був потертий жовтий ранець, і старомодний сірий капелюх…
Читати далі »
Ковток повітря. Ще один ковток. Звичайний. Звичний. Може, не останній. Земля зробила ще один виток навкруг осі, біля космічних станцій…
Читати далі »
Дощ іде. Субота. Суєта. Поїзд зупиняється у Галичі. У житті з'являються прогалини, і німує слово на устах…
Читати далі »
Містерія… Це таїнство життя? Чи тільки реквізити балаганні, для зручності загорнуті у стяг високого і чистого кохання…
Читати далі »
Я так люблю твої листи — і сумовиті, і лукаві. Ні в одержимості, ні в славі не відчуваю повноти…
Читати далі »