Кому оце віддати, присвятити,
Позбутися небес і журавлів?
Ти сам себе наважився судити,
І навіть так судити не зумів.
Є хресна путь, і є шляхів чимало.
Хрести є різні. Є, що їх нема.
Хай просто був. Нехай не розпинали,
Але хоч мова не була німа.
Йдемо собі і порізно, і люто,
Минаємося в часі, мов не ми.
Але якщо була бодай покута,
Подякуй, що торкалися крильми.
Бо є і те, чого не маєш знати,
А коли знаєш — Господи, мовчи —
Сиди собі в своїй схололій хаті
При тій собі засвіченій свічі.
Хай неможливо, хай себе
не пустиш,
Хай заважають руки і вуста —
Кохання справді, брате,
невсипуще,
А ця любов шляхетна і проста.
І що там говорити,
листувати,
Ховати серце, змучене й тверде…
Не буде неба там, де буде хата.
Не буде хати, бо немає де.
Чуєш, брате соколику, відлітали гуси… Вже й поля позамерзали, і дощі загусли, Вже й морози невсипущі підпалили крила. От і впали біля хати старого Кирила…
Читати далі »
Запитують мене у класі діти: — Скажіть, письменник скільки заробля? …Відкіль оця хвороба — все на світі Ще змалечку підбити до рубля…
Читати далі »
У долонях твоїх спалахне чорнобривцем тихий огник печалі. Не шукатиму слів. Буду слухати дощ. Сповідатимусь мовчки…
Читати далі »
Про це нагадають долоні. І скроні. Таке не примариться в сні. …Орали город мій знесилені коні І падали в борозні…
Читати далі »
…Одцвіте, наче сонях, колишнє село, І Маруся зів'яне, як м'ята. І рушник одцвіте — перебите крило, На якому уже не літати…
Читати далі »