І хто сказав — пора прощання?
Ще не сльота, не самота,
Але і князя, і кохання
Весільна скрипка налита.
Ой віддаватимуть дівчину,
Ой буде сміху і жалю…
Невже ти знову, побратиме,
Повіриш тому скрипалю,
Що йде з похмілля безголосий,
Десь загубивши картуза,
І скрипку знову перепросить,
Коли навернеться сльоза?
Хай калата бубніст вусатий
І до вінця, і до хреста,
Але скрипаль?!
Він мусить грати,
Коли сльота і самота,
Коли повільно тане військо,
Зникає князь і край життя
Сама народжується пісня,
Яка вертає з небуття
І тихий дзвін, і шлях останній,
І ніч, і свічку край вікна…
Поезія — завжди прощання
На мить, що більше не мина,
На вічність, що не має влади
Над князем сивим, як земля,
І совістю, що бога ради
Не просить обіч скрипаля.
Чуєш, брате соколику, відлітали гуси… Вже й поля позамерзали, і дощі загусли, Вже й морози невсипущі підпалили крила. От і впали біля хати старого Кирила…
Читати далі »
Запитують мене у класі діти: — Скажіть, письменник скільки заробля? …Відкіль оця хвороба — все на світі Ще змалечку підбити до рубля…
Читати далі »
У долонях твоїх спалахне чорнобривцем тихий огник печалі. Не шукатиму слів. Буду слухати дощ. Сповідатимусь мовчки…
Читати далі »
Про це нагадають долоні. І скроні. Таке не примариться в сні. …Орали город мій знесилені коні І падали в борозні…
Читати далі »
…Одцвіте, наче сонях, колишнє село, І Маруся зів'яне, як м'ята. І рушник одцвіте — перебите крило, На якому уже не літати…
Читати далі »