День-пустоцвіт схилився і погас.
Ніхто не біг твоїй душі назустріч.
Відстояний, холодний і тягучий
крізь тебе переціджувався час.
Ніхто тобі сьогодні не відкривсь.
В годиннику збалансувались гирі.
У теплій комфортабельній квартирі
заснули, вгамувалися вітри.
Оце і є, мій друже, самота.
Цей вакуум, цей міжчотирьохстінний.
Десь догорить кульбаба золота.
Десь догорять метелик і людина.
І на світанку, виссаний вогнем,
обпалений, спустошений, безсилий,
повз тебе сивий ангел промайне,
твоє життя відносячи на крилах.
Старий учитель. Все обличчя в шрамах. Худий і безпорадний до жалю. У нього був потертий жовтий ранець, і старомодний сірий капелюх…
Читати далі »
Ковток повітря. Ще один ковток. Звичайний. Звичний. Може, не останній. Земля зробила ще один виток навкруг осі, біля космічних станцій…
Читати далі »
Дощ іде. Субота. Суєта. Поїзд зупиняється у Галичі. У житті з'являються прогалини, і німує слово на устах…
Читати далі »
Містерія… Це таїнство життя? Чи тільки реквізити балаганні, для зручності загорнуті у стяг високого і чистого кохання…
Читати далі »
Я так люблю твої листи — і сумовиті, і лукаві. Ні в одержимості, ні в славі не відчуваю повноти…
Читати далі »